les mots insensés

babileta @ 2009-12-19T00:15:00

2009-12-19T02:15:02Z

Raquel sentia suas memórias vivas dentro de sua barriga. Daquelas noites de sexo ela se lembrava de todo o prazer que sentia ao fechar-se em seu próprio corpo. Alexandre sabia bem o que aquilo significava. Quanto mais tocassem um no outro, mais dentro de si mesmos pareciam estar. Não se tratava de eles estarem a sós, mas sim do quanto se sentiam solitários. Não havia idealização ou um objetivo a ser alcançado em cada centímetro de seus corpos em contato. Eram apenas dois corpos materializando desejos pessoais. Se o corpo dela precipitava-se para a frente, o dele não precisaria preocupar-se com fazer o mesmo. Ela estaria onde quisesse até hora em que, em um consenso mudo, ambos se satisfariam e se afastariam instantaneamente, quase por repulsa, quase por instinto.

Ele nasceu fruto de duas solidões.

babileta @ 2009-12-14T22:37:00

2009-12-15T00:36:56Z

i'm not on vacation, but i'm already thinking about what to do those days (actualy, those months, although i'm gonna work everyday, except weekends and holidays!).

vimeo.com/6121302
blip.tv/play/oF7ivlsC

listas 2009

2009-12-13T14:41:37Z

Aquilo que vi e li em 2009, só para não esquecer. Acho que tem outros que eu não lembrei por enquanto e espero terminar os que comecei até o início de 2010, nas férias.

Filmes
Partir
Coco avant Chanel
A vida íntima de Pippa Lee
Despertando Rita
Rainha Margot
Zelig
Gran Torino
Não se mova!
Enquanto o sol não vem
Diário Proibido
Dançando no escuro
Cantando na chuva
Vicky Cristina Barcelona (acho que foi no começo do ano)
Chuva de verão (Rain, Nova Zelândia)
A liberdade é azul
A igualdade é branca
A fraternidade é vermelha
Páginas da Revolução
A vida é um milagre
Harry Potter e o enigma do príncipe

Livros
Infância, Graciliano Ramos
Life & time of Michael K, Coetzee
O Antigo Regime e a Revolução, Alexis de Tocqueville
O estrangeiro, Camus
Roda Viva, Chico Buarque
Macanudo 1, 2 e 5, Liniers
A brincadeira, Milan Kundera
O livro do riso e do esquecimento, Milan Kundera
Magnólia, Marcia Tiburi
O médico e o Monstro, Stevenson

babileta @ 2009-11-08T23:42:00

2009-11-09T01:46:39Z

Perdi-me por ruas da minha infância. Caminhava sob um sol delirante quando percebi que estava no caminho diferente do que me tinha proposto. Olhei para trás buscando o erro que cometi e, quando virei para frente, reconheci os muros amarelos da escola pública. Pulei-os algumas vezes para brincar na quadra ou esconder-me atrás de árvores. Andei mais um pouco e lembrei-me de uma noite de 31 de outubro em que saímos para pedir doces nas ruas próximas. Por fim, na subida, recordei de uma queda minha, homérica, ao tentar andar de patins.

babileta @ 2009-10-20T21:24:00

2009-10-20T23:28:05Z

O problema da poeira é não ser um elemento químico em si própria. Não há um quadrado numa tabela periódica escrita Po, Poeira, em que facilmente identificamos o número de elétrons de sua última camada. O problema da poeira é ser uma junção de coisas - mortas, em sua maioria. Não é apenas sujeira, é uma sujeira impregnante e impregnada de pedaços de pessoas, de coisas e daqueles elementos químicos cujo número de elétrons é espalhado no diagrama do bom e velho Pauling!

babileta @ 2009-10-12T21:17:00

2009-10-13T01:23:03Z

Assisti à trilogia das cores já faz tempos, mas ainda falta uma opinião. Existiu na minha vida muita pressão para ver os três filmes (A liberdade é azul, A igualdade é branca, A fraternidade é vermelha), com os meus estudos (por ora interrompidos) de francês, com as minhas conversas (à época) frequentes com a Gabi e com a Janine.
Passei na casa da minha tia e vi uma caixa com os três filmes. perguntei se ela queria me emprestar. Ela quis, e, no fim das contas, deve ter ganhado ou comprado outra, porque me deu aquela. Assisti aos filmes em doses homeopáticas, porque sempre dormimos (eu e a minha mãe) quando nos propomos a fazer sessão de cinema na sala. (Ontem dormi vendo Zelig, do Woody Allen; tentarei terminar amanhã).
Cheguemos então à parte em que vi todos os filmes. Imaginava-os diferentes, para ser sincera. Minha expectativa era outra, mas não me lembro mais qual. Depois de ver algo, a imagem em nossa mente muda e fica difícil resgatar a imagem primeira, a que formamos idealmente. No entanto, imaginá-los diferentes não é algo negativo, sobretudo se se gosta de fator-surpresa.
Gostei da estética dos filmes, das escolhas- até um pouco óbvias- de se evidenciar a cor do título em detrimento às outras. Gostei também das narrativas. As histórias, sim, fugiam do óbvio, e não caem na previsibilidade. O desfecho em A fraternidade é vermelha também.

E se é preciso emitir uma opinião estritamente pessoal: o meu favorito foi o A liberdade é azul.

fui no mangue catar lixo, pegar caranguejo, conversar com urubu

2009-10-02T23:40:48Z

Nação Zumbi faz muito sentido no último volume.

http://www.youtube.com/watch?v=UslyiGASz7k&feature=fvw

babileta @ 2009-09-20T21:00:00

2009-09-21T00:02:42Z

Estamos todos sem vida ao mesmo tempo. E isso não ter ligação direta com a morte em si.

Edgar Morin

2009-09-13T13:07:38Z

Il n’est pas un signe ou un acte de civilisation qui ne soit en même temps un acte de barbarie.

Os sete saberes necessários à educação do futuro:

Conhecimento
Conhecimento pertinente
Identidade humana
Compreensão humana
Incerteza
Condição Planetária
Antropo-ética

O conhecimento nunca é um reflexo ou espelho da realidade. O conhecimento é sempre uma tradução, seguida de uma reconstrução
É evidente que as disciplinas de toda ordem ajudaram o avanço do conhecimento e são insubstituíveis. O que existe entre as disciplinas é invisível e as conexões entre elas também são invisíveis. Mas isto não significa que seja necessário conhecer somente uma parte da realidade. É preciso ter uma visão capaz de situar o conjunto.
Portanto, o ensino por disciplina, fragmentado e dividido, impede a capacidade natural que o espírito tem de contextualizar. E é essa capacidade que deve ser estimulada e desenvolvida pelo ensino, a de ligar as partes ao todo e o todo às partes.
Nós somos de uma espécie, mas ao mesmo tempo a espécie é em nós e depende de nós.
Somos todos filhos do cosmos, mas nos transformamos em estranhos através de nosso conhecimento e de nossa cultura.
Ou vemos a unidade do gênero e esquecemos a diversidade das culturas e dos indivíduos, ou vemos a diversidade das culturas e não vemos a unidade do ser humano.
A literatura é para os adolescentes uma escola de vida e um meio para se adquirir conhecimentos.
A vida não é aprendida somente nas ciências formais.
O homem racional e fazedor de ferramentas, que é, ao mesmo tempo, louco e está entre o delírio e o equilíbrio, nesse mundo de paixões em que o amor é o cúmulo da loucura e da sabedoria.
O cinema é uma arte que nos ensina a superar a indiferença, pois transforma em heróis os invisíveis sociais, ensinando-nos a vê-los por um outro prisma.
É necessário mostrar em todos os domínios, sobretudo na história, o surgimento do inesperado.
Ecologia da ação: a atitude que se toma quando uma ação é desencadeada e escapa ao desejo e às intenções daquele que a provocou, desencadeando influências múltiplas que podem desviá-la até para o sentido oposto ao intencionado.
É necessária uma certa distância em relação ao imediato para podermos compreendê-lo. E, atualmente, dada a aceleração e a complexidade do mundo, é quase impossível.
Cabe ao ser humano desenvolver, ao mesmo tempo, a ética e a autonomia pessoal (as nossas responsabilidades pessoais), além de desenvolver a participação social (as responsabilidades sociais), ou seja, a nossa participação no gênero humano, pois compartilhamos um destino comum.
A antropo-ética tem um lado social que não tem sentido se não for na democracia, porque a democracia permite uma relação indivíduo-sociedade e nela o cidadão deve se sentir solidário e responsável.
Não temos que destruir disciplinas, mas sim integrá-las, reuni-las em uma ciência como, por exemplo, as ciências da terra (a sismologia, a vulcanologia, a meteorologia), todas elas articuladas em uma concepção sistêmica da terra.

babileta @ 2009-09-08T20:10:00

2009-09-08T23:45:35Z

Eu correria se tivesse pernas para tanto. Estupidamente, até, correria se tivesse fôlego para chegar a algum lugar. Eu correria para diálogos possíveis e talvez encontrasse uma pessoa com quem conversar.
(eu queria ter pensado em algo para falar)
Eu correria e correr já bastaria. Faria com que eu esquecesse a inércia das mesmas paredes me cercando.
(mas meu cérebro se calou)
E quando eu sentasse, saberia exatamente onde parou a última conversa e todos os assuntos que deixamos pendentes ao longo dos tempos.
(aquela voz não sonora da minha cabeça recusou-se, parecia, a me entregar meus próprios pensamentos)

♥

2009-09-05T03:00:24Z

Senti aquele frio na barriga de novo. Só de lembrar que eu o amo tanto, só de lembrar como tudo começou, do meu silêncio perante quase tudo, dos abraços que eu dava na mochila, do dia em que o trânsito parou e ele continuou comigo dentro do ônibus, ainda que eu dissesse "vai, eu prefiro ficar no ônibus, mas o metrô é uma saída possível". De que eu ganhei no "Stop!", das cartas que mostram como a amizade era o mais importante entre nós e que sem ela o amor-de-fato não poderia existir.
Eu não devia te dizer
mas essa lua
mas "Último romance" dos Los hermanos
botam a gente comovido como o diabo.
(e a lembrança do poema de sete faces então, nem lhe digo!)

babileta @ 2009-09-02T14:46:00

2009-09-02T18:11:23Z

- o senhor quer sentar aqui?
- não, obrigada... não gosto desses bancos que vão de costas.
*pausa*
- quem andava de costas era o michael jackson. e não durou muito, né?

hoje, no metrô.

babileta @ 2009-08-28T18:18:00

2009-08-28T21:33:30Z

Fugia da natureza das coisas. Já não estava preparada para as velhas regras de antigamente. As mais rudimentares, as mais complexas. Até as mais intrínsecas. Dentro do metrô, subvertia a ordem ao mero respirar. O simples fato de caminhar já era fugir da normalidade. Aquilo não lhe soava natural, aquele monte de gente agrupada, amontoada.
Ia contra as regras da boa vizinhança, da convivência harmônica entre cidadãos de bem. Ia contra as regras fisiológicas de seu próprio corpo, juntando seu corpo a diversos outros corpos desconhecidos. Espremendo-se entre os outros, chegou às últimas consequências de suas transgressões. Foi contra a maior de nossas motivações como seres vivos, entrou em autocombustão espontaneamente, contrariando o senso de preservação da espécie e de sua própria vida. Queimara alguns ao seu redor e desaparecera como poeira no chão acinzentado do transporte coletivo.

babileta @ 2009-08-25T20:50:00

2009-08-26T00:27:47Z

Do velho tango surrado já não se lembrava mais do que poucas palavras, assobiava a melodia para disfarçar a ignorância do lirismo de seus versos rotos. Suas pernas mortas ainda sabiam os passos, o ritmo, mas dependuradas sob seu tronco já não conseguiam provar o conhecimento. Ramires sonhava com o passado. Achava uma besteira sonhar com coisas impossíveis e acreditava que tinha todo o controle de seus sonhos. Antes de dormir, retomava aquelas noites longas de outrora, do cheiro de fumaça, da bebida forte e revigorante. Do corpo das mulheres ele tentava encontrar novamente cada pequeno espaço que tocava; suas costas, cinturas estreitas. Os cabelos que lhes escorriam pelo pescoço, o balançar dos quadris e os encaixes das pernas. Todas as noites era assim, até que adormecia e sentia a continuação de suas lembranças. Naquela noite, Esmeralda. Tinha olhos, cabelos e pele escuros, era alta e cheirava a sândalo. Ele se lembrava com os toques oníricos de como a chamara para dançar e como a segurava com força contra seu corpo. Esmeralda se deixava conduzir de um modo quase servil. Ele esperara o tango afluir em suas veias e ela começaria a relutar coreografadamente. Sentiria o desejo, mas não sucumbiria a ele. Ramires sentia-se maestro e compositor. Era como se tivesse inventado tudo aquilo e colocava em ordem sua própria sinfônia. Ao fundo, tocava aquele mesmo tango, das palavras perdidas. Os sons, para ele, vinham após cada movimento seu, e não o contrário. Esmeralda continuava fora de tom, uma violinista recém-chegada. Ramires começara a se zangar e impos a ela um ritmo ainda mais forte. Não desistiria, mas mostraria sua força no ato da dança. Foi mudando a expressão em seu rosto, com ferocidade. Mostrou-o a Esmeralda. Ela erguia a cabeça pela primeira vez. Sentiu-se acuada, escorregou dos braços de Ramires em forma de gato vira-lata e saltou da janela. Ramires lembrava-se com perfeição de cada companheira de dança do passado e deixava os absurdos distantes de suas noites de sono.

Gero Camilo

2009-08-19T00:05:08Z

Eu não sou do tipo tiete. Mas de umas semanas para cá me apaixonei pelo Gero Camilo. A primeira vez que vi uma entrevista dele tive muita vontade de assistir à peça que ele estava encenando. Não vi.
Em junho passado descobri que ele faria uma intervenção numa festa junina. Abro um espaço então para dizer o quanto eu gosto de festas juninas. Eu consigo entender seus significados e suas imagens, sua razão de existir. Divirto-me com mais facilidade num mês de junho, comendo cural, do que no dia trinta-e-um de dezembro tentando acreditar que "ó, tudo será diferente, é um novo momento que se inicia, paz aos homens de boa vontade". Eu e o Caio fomos ao SESC, então, passear na festa junina e ver a interpretação do Gero de um texto chamado "A Procissão". Junho não foi um bom mês, foi denso, tenso. Antes que ele acabasse o texto, escorreram-me lágrimas, amigas, silenciosas. Era do que eu precisava, de alguma emoção mais forte do que eu. Postei uma foto no flickr e recebi uma mensagem de uma guria dizendo que tinha visto uma peça dele: "Aldeotas". Que, por acaso, está no Tucarena até o fim do mês. A peça é linda, recomendável. O texto é do próprio Gero. Então, joguei o nome-e-sobrenome no Google e descobri o MySpace dele. Com músicas tão gostáveis para mim.

MySpace do Gero Camilo

primeiro encontro do grupo de ajuda

2009-08-16T18:50:42Z

- Oi, meu nome é Bárbara, acabei de fazer um layout novo para o meu blog e, como de costume, queria reavivá-lo um pouco. Faz muito tempo que eu não escrevo algo de que realmente goste e faz ainda mais tempo que eu não posto com frequencia. Queria muito ter paciência e tempo para assumir tais compromissos, mas eu trabalho, estudo, lavo a louça e ainda arranjo tempo pra encher o saco dos meus cachorros. E estou viciada em música francesa, que eu não entendo, e em Belle&Sebastian.

=p

2009-07-29T02:13:13Z

eu sonho com o dia em que vou acordar, tirar cinco fotos bonitas por dia sem esforço e pronto.

nosotros

2009-07-23T01:08:54Z

Caminhávamos no escuro, dentro do apartamento. Uma pequena fresta de luz entrava pela janela ampla. Ao fechar a porta, eu o abracei. Ao abraçá-lo, ele me beijou. E daí desenrolou-se o seguinte:
Fomos para o quarto, trombando em nós mesmos, em nossos beijos descontrolados. Ele caiu na cama, pus-me por cima. Acendi o pequeno abajur no criado-mudo. Voltei-me à sua frente e disse:
- Salut, mon ami, je m'appele Simone.
Vi como ficou estrábico de uma hora para a outra, além de aumentar entre minhas pernas sua barriga.
- Oui, je sais... Mademoiselle de Beauvoir.
Rimos um do outro, como se não fôssemos naquele momento donos de toda uma polidez, séria e acadêmica.

entre JD e JK

2009-07-19T02:22:49Z

Há umas duas semanas, se não me engano, li uma matéria do Estado de São Paulo que falava sobre um recente acontecimento envolvendo o autor de "O apanhador no campo de centeio" ("The catcher in the rye"), J.D. Salinger. A matéria de capa do caderno Cultura (meu preferido, foco principal da minha sesta de domingo) tratava do impasse entre Salinger e um homem que escrevera a continuação da vida de Holden Caulfield. A intenção era questionar a dualidade existente entre a criação literária e o direito do autor, de acordo com o próprio texto.

Para além dessa polêmica, nas páginas seguintes encontrei a reprodução da capa do quarto livro do Harry Potter ("Harry Potter e o Cálice de Fogo") tentando dialogar com a obra de Salinger. A matéria que os unia chamava "Cuide da sua vida, Holden Caulfield" e trazia a opinião dos adolescentes estadunidenses, por intermédio de professores, que diziam que Holden era apenas um perturbado. Buscava-se compreender o porquê do desinteresse por esse personagem e as respostas iam da perda da novidade da alienação juvenil à falta de paciência com a eterna busca de identidade. Harry Potter estava ali para ilustrar a empolgação perante seus feitos e, comparativamente, quão enfadonha parece a vida de um adolescente, com traços reais, nova-iorquino, de uma família abastada.

Li ambos os livros. Gosto deles. E só hoje consegui entender melhor aquela matéria. Saindo do cinema, após assistir a "Harry Potter e o enigma do Príncipe", eu pensava o quanto o personagem-título arrisca-se, heroicamente nas telas e nas páginas, estupidamente em situações do nosso cotidiano. Não acho que Holden desempolgue porque as pessoas simplesmente não aguentam suas reclamações. Consigo ver atitudes Caulfieldianas em cada jovem que conheço com muito mais facilidade do que Potterianas, digamos assim. Harry Potter continua atraindo não porque segura uma varinha e voa numa vassoura. Harry Potter é atualmente um herói adolescente, um ícone de uma geração sem grandes motivações. Não digo que seja um produto de alienação. Acho imprudente a generalização e estúpido deixar de lado algumas críticas da autora, J.K. Rowling, ao autoritarismo, por exemplo. (Na época de colégio, eu conseguia comparar com alguma facilidade as matérias de história contemporânea à narrativa). Holden, na sua época, era atrativo para os que viviam numa época em que ser jovem estava diretamente ligado a ter ideologia, a ter opiniões contundentes e clamar por mudanças. Era um alienado no meio disso tudo. Como é possível? Harry Potter é um oposto. É alguém que estuda muito, que carrega e transmite valores que a juventude não se importa em não ter. Que tem convicções e se envolve em problemas por isso e não simplesmente por baderna ou diversão.

Não é uma lição de moral à juventude. É só uma explicação possível; os tempos mudam, os ícones que os representam acabam mudando também. Holden já foi revolucionário quando o que mais queria era um pouco de sossego.

[A matéria do Estadão: aqui.]

"A brincadeira"

2009-07-06T21:37:58Z

"- Uma cegueira substitui outra.
- Eu não diria isso. Admiro-os justamente porque são diferentes de nós. Eles gostam do próprio corpo. Nós negligenciamos os nossos. Eles gostam de viajar. Nós ficamos parados. Eles gostam de aventuras. Nós perdemos nosso tempo em reuniões. Gostam de jazz. Nós copiamos sem sucesso o folclore. Eles se ocupam de si mesmos. Nós queríamos salvar o mundo. Como nosso messianismo, quase o destruímos. Com seu egoísmo, talvez eles o salvem."
Milan Kundera. A brincadeira.

babileta @ 2009-07-05T00:21:00

2009-07-05T03:23:15Z

Estou há muito tempo tentando escrever. Não sei se não consegui ainda por incapacidade ou por mero cansaço. Dormirei, esperando acordar ou capaz ou descansada.

babileta @ 2009-06-27T20:34:00

2009-06-28T00:08:00Z

Ele não gosta do meu jeito de escrever. Isso é fato. Diz-me que fica sempre tudo desorganizado e não consegue identificar os sentimentos. Ele me disse certa vez que achava meus textos confusos e, que, se eu não conseguia organizar racionalmente meus sentimentos (ah, ele me criticava muito por meu jeito apaixonado), deveria colocar em ordem minhas palavras. Ele chegou a dizer que tinha vontade de guspir no modernismo. Achei tão nojento! Eu tinha vergonha de mostrar o que escrevia para ele, mas cansei-me. Não mostrava, não tinha nenhum entusiasmo. E deixava tudo desorganizado como sempre e às vezes me perguntava se por birra, será que escrevo mal para irritá-lo? Ele sempre lia, não conseguia evitar. Nem sei por quê. Diz carinhosamente que tem apego ao meu conhecimento das regras ortográficas, mas a coesão, ah!, a coesão... Ele se irrita porque pensa que eu não sou coesa, diz que sou deverasmente sucinta, que não sei escrever uma história. Diz que eu conseguiria escrever livros de frases e só. Eu não gosto de livros de frases, pra ser sincera. Mas eu não digo isso para ele, porque seria criar um conflito desnecessário. Ele diz que gosta da minha grafia. Acho que ele se divertiria mais comigo se fizéssemos ditados. Na verdade, eu tô supondo, sonhando, só. Ditados são irritantes. Mas acho que ele pegaria minha grafia para ele e escreveria seus textos. Tive vontade de escrever "seus textos pedantes". Só que eu sei que ele diria que Camões choraria sob seu tapa-olho se me visse escrever a palavra "pedante" para aqueles que amam o lirismo (pedante) de outrora. Eu o decepciono a cada parágrafo. Eu não sei por que escrevo. E é engraçado como isso nos une, porque ele também não precisa disso pra viver, pra ganhar seu salário ou mesmo para ter alguma satisfação. E nos desune. Eu não brigo com ele, sequer leio seus textos. Acho que tenho medo. Sabe, eu penso que ele me trai. Ler alguma coisa que ele escreve seria talvez comprovar que seu amor já não é todo meu. Ele diria que se chama Johannes, que mora na Holanda e que abraçado a uma moça esguia e ruiva caminha entre tulipas. Eu acharia de mau gosto, mas a imaginaria deitada numa cama holandesa, com cores bonitas e o cabelo longo cobriria o bico de seus seios. E ele ao lado, fumando um cigarro de menta, daqueles que poucos homens fumam, e acho que ele nunca experimentou. Mas o Johannes seria ele e a moça ruiva, quem seria? Eu os imaginaria andando de bicicleta e pensando em Van Gogh, e ele nunca escreveria isso no texto. Ele sequer faria isso, mas sob a máscara de Johannes e acompanhado de uma ruiva, acho que ele faria coisa muito pior. Eu já tive vontade de trai-lo, mas nunca o fiz. Achava uma falta de respeito, porque depois ele se deitaria ao meu lado na cama e me beijaria um beijo quente e eu sentiria dor de cabeça. Mas eu escrevi um texto. A personagem se chamava Marianne e encontrava um homem. A história era estupidíssima, não vale a pena mencionar, mas eu sabia que trair meu marido na literatura era muito melhor do que me deitar com outro homem e entregar-me a ele como Marianne fazia. Porque, no fim das contas, acabei imaginando que a mão forte que segurava Marianne era a mão dele e sorri quando ele me procurou na cama e fez carinho nas minhas costas. Eu sabia que a experiência de Marianne era a minha e não senti peso algum na consciência.

babileta @ 2009-06-13T00:20:00

2009-06-13T03:30:38Z

eu tenho vontade de chorar. muita vontade. de sentar e chorar. e quando vi que a calá disse sobre estar chorando pelos corredores, eu quis ocupar um corredor, sentar nele e chorar. eu não entendo o mundo e isso dá um desespero. eu costumo ter crises existenciais doentias, mas elas são mais fáceis de se curar. eu penso "na hora de morrer eu penso nisso" e vou seguindo minha vida. mas, desde terça-feira, eu não consigo lidar mais com minhas opiniões ou com o bombardeamento de notícias. eu não sei bem onde foi que tudo começou, parece que o tempo está se condensando. começaram assembleias estranhas, chatas, greve ou indicativo de greve, bah, é greve de funcionários, nós não temos pq intervir. aí entrou a polícia e as aulas foram pra frente dos policiais e foi bonito e vi meus amigos e era estranho e quase feliz, porque eu pude ver outros cursos, eu vi vida pulsando. até que surgiram bombas e tiros, e aquelas armas do meu tamanho foram usadas e o prédio de que tanto gosto virou esconderijo. mentira, eu nem gosto daquele prédio, mas não titubearia em chamá-lo de segunda casa. eu penso nisso todo o tempo, exceto quando o trabalhodeantiga1.doc se faz mais urgente, e eu quero entender aonde vamos chegar e pq. é que as pessoas sentem um ódio tão grande e, gente, é só brincadeira de política, é só um monte de gente pensando um monte de coisa, não precisa me odiar. eu virei um coletivo e me sinto bem com isso. é estranho, mas parece que é buscar aquilo que talvez tivesse sumido no meio de tantos indivíduos e agora eu digo no metrô "calma, não precisa empurrar" e acho que as pessoas não gostam. acho que elas pensam nejiwerjernjaminhavidapontocompontobr. é como se a vida tivesse um sofrimento a mais, mas um sofrimento válido. porque eu quis ser professora e eu quero entender de educação e eu quero que o mundo não vire as costas pra mim, que eu continue conseguindo conversar com crianças ricas israelitas e crianças pobres do abc paulista e eles me entenderem e a gente rir porque tem medo de fantasma e os adolescentes me respeitarem como uma autoridade embora eu seja dois anos mais velha que eles. talvez eu ouça um pouco de fado agora, pra chorar o que ficou engasgado.

resenha "páginas da revolução"

2009-05-17T23:04:24Z

Em "Páginas da Revolução" (According to Pereira), de 1996, editor de jornal escolhe um jovem para escrever textos em homenagem a escritores famosos ainda vivos, para serem publicados assim que falecessem. O filme se passa na Lisboa salazarista e dialoga com a revolução e a contra-revolução. A revolução que se instaurava era de cunho fascista e os contra-revolucionários eram aqueles que se opunham aos regimes que ascendiam na Europa (a se considerar os casos italiano, alemão, espanhol e português, de extrema direita). Ao mesmo tempo em que alguns jovens se apresentam como contra-revolucionários, a imagem de crianças da juventude salazarista mostra a formação que o governo esperava em seu território. Dentre os autores citados no filme, Federíco García Lorca (espanhol morto na Guerra Civil Espanhola em 1936) manifesta em um de seus poemas a impressão geral que me ficou do filme. Chamado Llanto por Ignacio Sanchez Mejias, o poema diz:

"Pero ya duerme sin fin.
Ya los musgos y la hierba
abren con dedos seguros
la flor de su calavera.
Y su sangre ya viene cantando:
cantando por marismas y praderas,
resbalando por cuernos ateridos,
vacilando sin alma por la niebla,
tropezando con miles de pezuñas
como una larga, oscura, triste lengua,
para formar un charco de agonía
junto al Guadalquivir de las estrellas.
¡Oh blanco muro de España!
¡Oh negro toro de pena!
¡Oh sangre dura de Ignacio!
¡Oh ruiseñor de sus venas!"

(tradução livre:
Mas já dorme sem fim
Já os musgos e a herva
abrem com dedos seguros
a flor de sua caveira.E seu sangue já vem cantando:
cantando por ______ e _____,
resvalando em chifres congelados,
vacilando sem alma pela ____,
tropeçando com milhares de ____
como uma larga, obscura, triste língua,
para formar um charco de agonia
junto ao Guadalquivir das estrelas.
Oh branco muro de Espanha!
Oh negro touro de pena!
Oh duro sangue de Ignacio!
Oh ___ de suas veias!).

babileta @ 2009-05-06T09:29:00

2009-05-06T12:57:31Z

Quando eu conheci Felipe, ele tentava se matar. Foram tentativas consecutivas, à minha frente. Primeiro, ele caíra, talvez torcendo para que a overdose lhe alcançasse ao invés de causar aquele desconforto por causa da luz do sol, da movimentação a seu redor. Levantou parte do corpo, assustado. Parecia que tinha dormido por três dias e despertou atrasado. Achou perto de si um espeto de churrasco e, com uma titubeação facilmente superada, tentou enfiá-lo em sua jungular. Tiraram de sua mão sua arma, e ele, meio zonzo, perguntou com voz baixa se não podia nem se matar. Deitou novamente e, cutucando ao lado de seu corpo, encontrou um caco de vidro. Sabíamos no que aquilo culminaria, começamos a gritar quando ele começou a roçar (para usar um verbo ameno) o teco de vidro sobre seu pulso. Um homem abaixou-se e tirou da mão de Felipe aquele objeto cortante. Conversou com ele poucos minutos, retirou-se. Não me lembro bem, mas entre uma e outra tentativa, Felipe levantou-se, enconstou-se no poste e tentou provocar o vômito. Não conseguia. Torcíamos para que colocasse os dedos na garganta para que tentasse se livrar daquele desconforto total. Por fim, enfiou a mão na mochila, com artefatos para confecção de pulseiras, e retirou uma tesoura. Começou a esfregar a lâmina, novamente, em seu pulso. Seu braço, tatuado, esticado. Mais uma vez, houve intervenção.

Uma de suas tatuagens era um "foda-se" em letra cursiva. Pediu desculpas quando nos mostrou, escondeu a mão com um riso de criança sapeca. Um pouco mais acima, outra tatuagem mostrava a palavra "liberdade". Ele tocou a palavra com a outra mão; no fundo, era o que ele procurava. Disse que deus era a natureza. Olhei ao nosso redor. Prédiosprédiosprédios. Deus está longe, Felipe?

Nos últimos dois dias, não foram poucas as vezes que me perguntei se estaria vivo esse rapaz. De 25 anos, fala coerente, embora lenta, de compulsão por seu próprio suicídio. Um biólogo formado que disse que queria ver sua veia pulando, jorrando sangue.